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尤利西斯-第章

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  公牛的角,马的蹄子,撒克逊人的微笑。
  “在‘船记’酒馆,”勃克·穆利根嚷道。“十二点半。”
  “好吧,”斯蒂芬说。
  他沿着那婉蜒的坡道走去。
  饰以百合的光明的
  司铎群来伴尔,
  极乐圣童贞之群……
  壁龛里是神父的一圈灰色光晕,他正在那儿细心地穿上衣服。今晚我不在这儿过夜。家也归不得。
  拖得长长的、甜甜的声音从海上呼唤着他。拐弯的时候,他摆了摆手,又呼唤了。一个柔滑、褐色的头,海豹的,远远地在水面上,滚圆的。
  篡夺者。
  第二章
  “你说说,科克伦,是哪个城市请他的?”
  “塔兰图姆,老师。”
  “好极了。后来呢?”
  “打了一仗,老师。”
  “好极了。在哪儿?”
  孩子那张茫然的脸向那扇茫然的窗户去讨教。
  记忆的女儿们所编的寓言。然而,即便同记忆所编的寓言有出入,总有些相仿佛吧。那么,就是一句出自焦躁心情的话,是布莱克那过分之翅膀的扑扇。我听到整个空间的毁灭,玻璃碎成碴儿,砖石建筑坍塌下来,时光化为终极的一缕死灰色火焰。那样,还留给我们什么呢?
  “地点我忘记啦,老师。公元前三七九年。”
  “阿斯库拉姆,”斯蒂芬朝着沾满血迹的书上那地名和年代望了一眼,说。
  “是的,老师。他又说,再打赢这么一场仗,我们就完啦。”
  世人记住了此语。心情处于麻木而松驰的状态。尸骸累累的平原,一位将军站在小山岗上,拄着矛枪,正对他的部下训话。任何将军对任何部下。他们洗耳恭听。
  “你,阿姆斯特朗,”斯蒂芬说。“皮勒斯的结尾怎么样?”
  “皮勒斯的结尾吗,老师?”
  “我晓得,老师。问我吧,老师,”科敏说。
  “等一等。阿姆斯特朗,你说说,关于皮勒斯,你知道点什么吗?”
  阿姆斯特朗的书包里悄悄地摆着一袋无花果夹心面包卷。他不时她用双掌把它搓成小卷儿,轻轻地咽下去。面包渣子还沾在他的嘴唇上呢。少年的呼吸发出一股甜味儿。这些阔人以长子进了海军而自豪。多基的韦克街。
  “皮勒斯吗,老师?皮勒斯是栈桥。”
  大家都笑了。并不快活的尖声嗤笑。阿姆斯特朗四下里打量着同学们,露出傻笑的侧影。过一会儿,他们将发觉我管教无方,也想到他们的爸爸所缴的学费,会越发放开嗓门大笑起来。
  “现在告诉我,”斯蒂芬用书戳戳少年的肩头,“栈桥是什么?”
  “栈桥,老师,”阿姆斯特朗说,“就是伸到海里的东西。一种桥梁。国王镇桥,老师。”
  有些人又笑了,不畅快,却别有用意。坐在后排凳子上的两个在小声讲着什么。是的。他们晓得,从未学习过,可一向也不是无知的。全都是这样。他怀着妒意注视着一张张的脸。伊迪丝、艾塞尔、格蒂、莉莉。跟他们类似的人,她们的呼吸也给红茶、果酱弄得甜丝丝的,扭动时,她们腕上的镯子在窃笑着。
  “国王镇码头,”斯蒂芬说,“是啊,一座失望之桥。”
  这句话使他们凝视着的眼神露出一片迷茫。
  “老师,怎么会呢?”科敏问。“桥是架在河上的啊。”
  可以收入海恩斯的小册子。这里却没有一个人听。今晚在豪饮和畅叙中,如簧的巧舌将刺穿罩在他思想外面的那副锃亮的铠甲。然后呢?左不过是主人宫廷里的一名弄臣,既被纵容又受到轻视,博得宽厚的主人一声赞许而已。他们为什么都选择了这一角色呢?图的并不完全是温存的爱抚。对他们来说,历史也像其他任何一个听腻了的故事,他们的国土是一爿当铺。
  倘若皮勒斯并未在阿尔戈斯丧命于一个老太婆手下,或是尤利乌斯·恺撒不曾被短剑刺死呢?这些事不是想抹煞就能抹煞的。岁月已给它们打上了烙印,把它们束缚住,关在被它们排挤出去的无限的可能性的领域里。但是,那些可能性既然从未实现,难道还说得上什么可能吗?抑或惟有发生了的才是可能的呢?织吧,织风者。
  “给我们讲个故事吧,老师。”
  “请讲吧,老师。讲个鬼故事。”
  “这从哪儿开始?”期蒂芬打开另一本书,问道。
  “莫再哭泣,”科敏说。
  “那么,接着背下去,塔尔博特。”
  “故事呢,老师?”
  “呆会儿,”斯蒂芬说。“背下去,塔尔博特。”
  一个面色黧黑的少年打开书本,麻利地将它支在书包这座胸墙底下。他不时地瞥着课文,结结巴巴地背诵着诗句:
  莫再哭泣,悲痛的牧羊人,莫再哭泣,
  你们哀悼的利西达斯不曾死去,
  虽然他已沉入水面下……
  说来那肯定是一种运动了,可能性由于有可能而变为现实。在急促而咬字不清的朗诵声中,亚理斯多德的名言自行出现了,飘进圣热内维艾芙图书馆那勤学幽静的气氛中;他曾一夜一夜地隐退在此研读,从而躲开了巴黎的罪恶。邻座上,一位纤弱的暹罗人正在那里展卷精读一部兵法手册。我周围的那些头脑已经塞满了,还在继续填塞着。头顶上是小铁栅围起的一盏盏白炽灯,有着微微颤动的触须。在我头脑的幽暗处,却是阴间的一个懒货,畏首畏尾,惧怕光明,蠕动着那像龙鳞般的裙皱。思维乃是有关思维的思维。静穆的光明。就某种意义上而言,灵魂是全部存在,灵魂乃是形态的形态。突兀、浩翰、炽烈的静穆:形态的形态。
  塔尔博特反复背诵着同一诗句:
  借着在海浪上行走的主那亲切法力,
  借着在海浪上……
  “翻过去吧。”斯蒂芬沉静地说,“我什么也没看见。”
  “您说什么,老师?”塔尔博特向前探探身子,天真地问道。
  他用手翻了一页。他这才想起来,于是,挺直了身子背诵下去。关于在海浪上行走的主。他的影子也投射在这些怯懦的心灵上,在嘲笑者的心坎和嘴唇上,也在我的心坎和嘴唇上。还投射在拿一枚上税的银币给他看的那些人殷切的面容上。属于恺撒的归给恺撒,属于天主的归给天主。深色的眼睛长久地凝视着,一个谜语般的句子,在教会的织布机上不停地织了下去。就是这样。
  让我猜,让我猜,嗨哟嗬。
  我爸爸给种籽叫我播。
  塔尔博特把他那本阖上的书,轻轻地放进书包。
  “都背完了吗?”斯蒂芬问。
  “老师,背完了。十点钟打曲棍球,老师。”
  “半天儿,老师。星期四嘛。”
  “谁会破谜语?”斯蒂芬问。
  他们把铅笔弄得咯吱咯吱响,纸页窸窸窣窣,将书胡乱塞进书包。他们挤作一团,勒上书包的皮带,扣紧了,全都快活地吵嚷起来:
  “破谜语,老师。让我破吧,老师。”
  “噢,让我破吧,老师。”
  “出个难的,老师。”
  “是这么个谜儿,”斯蒂芬说:
  公鸡打了鸣,
  天色一片蓝。
  天堂那些钟,
  敲了十一点。
  可怜的灵魂,
  该升天堂啦。
  “那是什么?”
  “什么,老师?”
  “再说一遍,老师,我们没听见。”
  重复这些词句时,他们的眼睛越睁越大了。沉默半晌后,科克伦说:
  “是什么呀,老师?我们不猜了。”
  斯蒂芬回答说,嗓子直发痒:
  “是狐狸在冬青树下埋葬它的奶奶。”
  他站起来,神经质地大笑了一声,他们的喊叫声反应着沮丧情绪。
  一根棍子敲了敲门,又有个嗓门在走廊里吆唤着:
  “曲棍球!”
  他们忽然散开来,有的侧身从凳子前挤出去,有的从上面一跃而过。他们很快就消失了踪影,接着,从堆房传来棍子的碰击声、嘈杂的皮靴声和饶舌声。
  萨金特独自留了下来。他慢慢腾腾地走过来,出示一本摊开的练习本。他那其乱如麻的头发和瘦削的脖颈都表明他的笨拙。透过模糊不清的镜片,他翻起一双弱视的眼睛,央求着。他那灰暗而毫无血色的脸蛋儿上,沾了块淡淡的枣子形墨水渍,刚刚抹上去,还湿润得像蜗牛窝似的。
  他递过练习本来。头一行标着算术字样。下面是歪歪拧拧的数字,末尾是弯弯曲曲的签名,带圈儿的笔划填得满满当当,另外还有一团墨水渍。西里尔·萨金特:他的姓名和印记。
  “迪希先生叫我整个儿重写一遍,”他说,“还要拿给
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