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他一叫矿工们回矿干活，再度做奴隶，他对他们就变得一钱不值了，他永远也不能再讲道了——即使委员会允许他——因为眼下湖音拟还有什么用处呢？上帝对矿工不闻不问，而文森特又没有能力劝说主大发慈悲。
诚然，他领悟到他老早就已经明白的事情：一切关于上帝的说法，都是天真幼稚的遁辞，是一个吓得要命的孤寂的临终者，在一个寒冷、乌黑和没有尽头的黑夜中，自己消声诉说的绝望的骗人鬼话而已。上帝是不存在的，事情就是那么简单——没有什么上帝，唯有一片浑噩——悲惨、苦难、残酷、煎熬、黑暗和无尽头的浑噩。
矿工们返矿干活。泰奥多勒斯·凡·高从福音传道委员会那儿得悉情况后，写信并附寄钱款叫文森特返回埃顿。但是文森特回到了德尼的家。他向沙龙告别，把墙上的画片都取下来，挂在屋檐下他的房间里。
又一次破产了，是清点一下存货的时间了，不过没有什么存货。没有工作，没有钱，没有健康，没有力量，没有思想，没有转动生活的枢纽。他二十六岁，失败了五次，没有勇气东山再起。
他顾镜自盼，淡红的胡须蓬乱地盖满了脸庞。头发稀了，丰满的嘴瘪成了一条线，眼睛在漆黑的洞里消失了。文森特·凡·高的整个形体似乎皱缩了，变冷了，几乎在自身中死去了。
他向德尼太太借了一小块肥皂，站在一盆水中，从头到脚擦洗一遍。他俯视曾经是一个结实有力的身躯，现在却皮包骨头。他小心地把胡须剃净，诧异脸上所有奇怪的骨头，是从什么地方突然长出来的。几个月来，他第一次把头发梳成原来的样子。德尼太太给他拿来她丈夫的一件衬衫和一套内衣。他穿好衣服，下楼来到令人愉快的烤房里。他坐下来跟德尼一家一起吃饭。自从矿里的那次大灾难以来，他才第一次尝到烧煮的、固体的食物。他竟然对吃东西感到讨厌，自己也莫名其妙。嘴里的食物吃起来就象温热的木浆。
虽然他没有对矿工们讲他已经被禁止讲道，但他们也不问他，他们似乎亦不关心讲道了。
文森特很少再和他们交谈。他很少跟任何人交谈。他与人照面时，仅打个招呼。他不再到他们的茅舍去，不再介入他们的日常生活或思想。矿工们心照不宣地避免谈论他。他们接受他的拘礼的态度，一点不责怪这种变化。他们沉默地理解一切。搏里纳日的生活照常过去。
家里来信告诉他，凯·沃斯的丈夫突然故世。他心灰意懒，因此没有把这消息放在心地几星期过去了。文森特什么事也没干，光是吃吃，睡睡，神志恍他地坐坐。热病渐渐地从他的身体中被驱走了。他慢慢地恢复了力量和体重。但是他的双眼，只是装着死尸的棺材上的两个玻璃洞。夏天来临，黑色的田野、烟囱和垃圾被太阳照得闪闪发亮。文森特在乡野行走。这不是为了锻炼身体，也不是为了解闷。他压根儿不知道往哪儿走，也不知道沿着哪条路在走。他之所以要走，只不过是因为对躺着、坐着和站着感到厌倦了。走得疲乏的时候，他就坐下，躺下或站着。
他的钱花光后不久，接到在巴黎的弟弟泰奥的来信，叫他不要再在博里纳日虚度时光，而用信内附寄的钱来采取决定性的步骤，重新开始自己的生活。文森特把钱交给德尼太太。
他留在博里纳日并不是由于喜欢这个地方，他留着是因为没有地方可去，而且到别的地方去，需要花费很大的力气。
他已经失去了上帝，也已经失去了自己。现在他又失去了世界上最重要的东西——一个，也是唯一的一个人，这个人一直是本能地同情地，就象他所希望被了解的那样了解他。泰奥现在抛弃了他的兄长。在整个冬季中，他每星期给他写一封或二封充满愉悦和兴趣的、亲密的长信。现在这种通讯完全中断了。泰奥也丧失了信心，放弃了希望。因而，文森特感到孤寂，完全地孤寂，甚至连创造主也没有了，象一个死人，在一个荒芜的世界里徘徊，不知道为什么还停留在那儿。
夏季渐逝，秋季渐临。花枯草黄，文森特体内的活力却渐渐复苏了。他还不能正视自己的生活，于是就转向别人的生活。他回到书本中去。读书一直是他最好的、最经常的乐趣，在别人成败苦乐的经历之中，他发现萦绕心头的、自己的彻底失败的幽灵消亡了。
天晴的时候，他到田野里去，整无价地看书；无雨的时候，他不是在屋檐下自己的床上躺着，就在德尼的厨房里，搬张椅子靠墙而坐，一坐就是几个小时。几个星期以来，他专心阅读了无数象他一样的普通人的故事，他们奋斗，成功很少，失败很多，从他们的生活中，他慢慢地预见到自己的前途。在他脑子中打转的念头：“我失败了。我失败了。我失败了。”
让位于“现在该怎么办？最适合我干的是什么？一世界上我的适当位置在哪儿？”在阅读的每一本书里，他都在寻找那个也许又一次能指引他生活的答案。
家里来信对他的现状表示不满，他父亲坚持认为他这种游手好闲的生活，是在破坏一切正当的社会习俗。什么时候他才会打算再找个工作，自力更生，成为社会有用的一员，对人类事业作出一份贡献呢？
文森特自己也愿意知道那个回答。
最后，他到达了阅读的炮和点，再也无法拿起书本。在他思想出现溃乱后的几个星期中，他的神志昏沉，对什么都冷若冰霜。后来，他转向文学来激起感情，成功了。现在他差不多完全复原，聚积了几个月的思想苦闷的洪流，汹涌澎湃，把他卷入了痛苦和失望的漩涡。他所获得的精神上的预测，看来对他毫无益处。
他下降到生活的低点，他知道这一点。
他感到总算还好，因为他毕竟不是一个傻子和废物，他尚能为世界作点小贡献。但那是什么贡献呢？他不适应事情的一般常规惯例，而对他也许能适应的一切事情又全试过了。难道他老是注定失败和受苦的吗？难道对他来说，生活真的完了吗？
这些问题提出来了，但得不到答案。他就这样混过了不知不觉渐入冬季的日子。如果他的父亲一旦感到不满，停止寄钱给他，他就不得不放弃在德尼家的搭伙，开始过有一顿没一顿的日子。那时，泰奥也许感到内疚，会通过埃顿转寄书信。要是泰奥失去了耐心，他的父亲则将又一次负起为父的责任。文森特打算没法在父亲和弟弟之间各吃一半时间。
一个晴朗的十一月的一天，文森特两手空空、头脑空空地朝马卡斯信步走去，在墙外的一个生锈的铁轮上坐下。一个年老的矿工走出大门，黑帽盖到双眼，两肩高耸；双手插在袋里，骨头突出来的膝盖一抖一动。这个人身上的某些东西吸引着文森特，但他讲不出到底是什么东西。他懒洋洋地，也没有什么特别的兴致，把手伸进口袋，掏出一段铅笔头和一封家信，便在信封的背后，迅速地速写这个迈着沉重的步子、穿过黑色田野的小小的人影。
文森特打开父亲的来信，看到字只写在信纸的一边。过了几分钟，另一个矿工走出大门，那是一个十七岁左右的小伙六他长得稍高，背稍直，当他沿着马卡斯的高高石墙出来，往铁轨走去的时候，双肩的线条使现出令人可叹的隆起。在他消失之前，文森特有好几分钟的时间可以把他速写下来。
在德尼家里，文森特找到了几张干净的白纸和一支浓铅笔。他把自己的两张粗略的速写放在桌上，开始复画。他的手笨拙僵硬，他没有能力把头脑中的线条在纸上表现出来。他使用橡皮比使用铅笔要来得多，但还是坚持反复地重画他的人物。他全神贯注在纸上，没有注意到黄昏偷偷地溜进了房间。当德尼太太敲他房门的时候，他吓了一跳。
“文森特先生，”她叫道，“晚饭放在桌上啦。”
“晚饭！”文森特大声答道。“不可能已经那么晚了吧。”
在饭桌上，他和德尼一家有说有笑，眼睛里闪出淡淡的光彩。德尼夫妻交换了一个意味深长的眼色。用完了简便的晚饭后，文森特告退，立即回到自己的房间里。他点起小灯，把两张速写钉在墙上，尽远地站着打量。
“画得不好，”他苦笑地自言自语，“很不好。不过明天�