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我愣愣地站着，不知怎样回答。
“你怎么不说话啦？你刚才不是还挺高兴吗？”
我要走开，他挡在我面前。
这时WR走来，把我护在身后，看着那个可怕的孩子：
“反正我很高兴，你最好快点儿滚蛋吧。”
可怕的孩子恨恨地望着WR，WR也毫不含糊地望着他。
在我的印象里，他们俩就那么面对面站着，对视着，互不示弱，什么话也没有，也不动，好像永远就这样，永不结束。
96
与此同时我想起，在那间有一万本书的屋子里，WR和O也曾面对面站着，什么话也没有。
中间隔着高高的书架。从一层层排列的书之间他们可以看见对方，但都低头看书，谁也不看谁。左手端着翻开的书，但从一层层排列的书之间，他们的右手拉在一起。那是他们即将高中毕业的那一年。
那时他们都长高了。少年更高一些。少女薄薄的衬衫里隐约显露着胸衣了。他们一声不响似乎专心于书，但两只拉在一起的手在说话。一只已经宽大的手，和一只愈见纤柔的手，在说话。但说的是什么，不可言传，罄竹难书。两个手指和两个手指勾在一起，说的是什么？宽大的手把纤柔的手攥住，轻轻地攥着，或使劲攥一下，这说的是什么？两只手分开，但保持指尖碰指尖的距离，指尖和指尖轻轻地弹碰，又说的是什么？好半天他们翻一页书，两只手又迅速回到原处，说的是什么？难道真的看懂了那页书么？宽大的手回到原处但是有些犹豫，纤柔的手上来把他抓住，把拳头钻开，展开，纤柔的手放进去，都说的是什么呢？两只手心里的汗水说的是什么？可以懂得，但不能解释，无法说明。两只手，纠缠在一起的十个手指，那样子就像一个初生的婴儿在抓挠，在稚气地捕捉眼前的惊讶，在观看，相互询问来自何方。很安静，太阳很安静，窗和门也很安静，一排排书架和书架两边的目光都很安静，确实就像初生之时。两只拉在一起的手，在太阳升升落落的未来，有他们各自无限的路途。
WR的目光越过书的上缘，可以看见O的头顶，头发在那儿分开一条清晰的线，直伸向她白皙的脖颈。O呢，从书的下缘，看见那两只手，看见这一只比那一只细润，那一只比这一只黝黑、粗大。我想不起他们是怎样找到这样的形式的，在那间书架林立的屋子里，他们是怎样终于移动成这样的位置的。那必是一段漫长的时间，漫长如诗人L的夏夜，甚至地球的温度也发生了变化，天体的结构也有了改变，他们才走到了现在的位置。
但发生，我记得只是一瞬间，不期而至两只手偶然相碰，却不离开，那一瞬间之后才想起是经过了漫长的期待。
我不记得是从哪一天起，WR不再贪馋地剥吃小姑娘的糖果了。也不记得O是从哪一天起才不再坐在厕所里对男孩儿大喊大叫了。尤其不记得是从什么时候，少年和少女互相开始彬彬有礼，说话时互相拉开至少一米距离，有时说话会脸红，话也少了，非说不可的话之外很少说别的。躺在沙发上，滚到地板上，蹿到窗台上，那样的时光，没有了。那样的时光一去不再。不曾意识到它一去不再，它已经一去不再。周末，O的母亲仍然喜欢弹那支曲子，她坐在钢琴前的样子看上去一点儿都没变。琴声在整座房子里回旋，流动。少年WR来了，有时少女O竟一直呆在自己的房间里。他来了，直接到那间有一万本书的屋子里去，常常都见不到她。有时WR来了，在路上碰见O的母亲，O的母亲把家门的钥匙给他，说：“家里没人，你自己去吧。”有时WR来了，O正出家门，他问：“家里有人吗？”她说：“我妈不在，我爸在。”然后擦肩而过。WR走时，要是O还在自己的房间里，母亲就会喊她：“WR要走了，怎么你也不出来一下？”她出来，可他已经走了。他走了，在那间有一万本书的屋子里呆了整整一下午，然后回家。他走时常常借走好几本书。再来时把那些书还回来，一本一本插进书架，插进原来的位置。
O的父亲说：“嗬，你要把我的书全读完啦。”
O的父亲说：“关键不是多，是你有没有真正读懂。”
O的父亲说：“承认没有读懂，我看这态度不坏。”
O的父亲问：“那么，你最喜欢哪些书？”
O的父亲问：“为什么？”
O的父亲问：“将来你要学什么呢？将来，干什么？想过吗？”
O的母亲坐在钢琴前。O的父亲走进来：“WR我很喜欢他。”母亲停止弹奏，扭脸看父亲。父亲说：“他诚实。”母亲又翻开一页乐谱。父亲说：“他将来或者会大有作为，或者嘛……”母亲又扭过脸来。“或者会有，”父亲说，“大灾大难。”“怎么？你说什么？”“他太诚实了，而且……”“而且什么？”“而且胆大包天。”“你跟他说了什么？”“我能说什么？我总不能劝他别那么爱看书，我总不能说你别那么诚实坦率吧？”
有一天WR走过那间放书屋子，看见O也在那儿，看见好几架书都让她翻得乱七八糟，地上、窗台上都乱堆着书。她着急地问他某一本书在哪儿。他很快给她找到。他说：你要看这本的活，你还应该先看看另一本。他又去给她找来一本。他说：你要有兴趣，还有几本也可以看看。他东一下西一下找来好几本书，给她。他一会儿爬到高处。一会儿跪在地上。说还有一本也很好，哪儿去了呢？“噢，我把它拿回家了，明天我给你带来”。
她看着他，看着那些书，很惊讶。
他也一样，在她惊讶地看着他的时候，他好像很久才认出她来，从一个少女茂盛的身体上认出了当初的那个小姑娘，或者是想了很久才断定，那个小姑娘已经消逝在眼前这个少女明媚的神情之中了。
站在那惊讶里回溯，才看见漫长的时日，发现一段漫长的时日曾经存在和已经消逝。那漫长的时日使我想起，诗人L在初夏的天空里见过的那只白色的鸟，飞得很高，飞得很慢，翅膀扇动得潇洒且富节奏，但在广袤无垠的蓝天里仿佛并不移动。WR和O站在惊讶里，一同仰望那只鸟，它仿佛一直在那儿飞着，飞过时间，很高，很慢，白得耀眼，白得灿烂辉煌，一下一下悠然地扇动翅膀……
97
天上，白色的鸟，甚至雨中也在飞翔。
雨，在窗前的大树上响，响作一团，世界连成一片听不到边际。只有这雨声，其它都似不复存在。WR绕过面前的书架，绕过一排排书架——一万本书，绕过寂静地躺在那儿的干年记载，在雨声中走进诗人L屡屡的梦境。
“哦……会不会有人来？我怕会有人来……”
“不要紧，我只是看看，你的手……”
“我的手？哦，不是就这样儿……我怕也许会有人来……”
“今天他们，都不出去吗？”
“谁？呵，早晨我妈好像是说要出去……你的手这么热，怎么这么热？哦别，会有人来的……”
贴着灰暗的天穹，那只鸟更显得洁白，闪亮的长翅上上下下优美地扇动，仿佛指挥着雨，掀起漫天雨的声音。
“他们说要去哪儿？”
“好像是要去看一个什么人。”
“喔，你的手这么小。”
“早晨他们好像是说，要去看一个朋友。什么？呵，比比。”
“这样，手心对手心。”
“唉——，为什么我们的这么小，你们的那么大？”
“你听，是谁……”
雨声。雨声中有开门声。隆隆的雨声中，开门声和脚步声。
“噢，是爸爸。爸爸出去了。”
铃声。是电话。脚步声，妈妈去了。电话不在这边，在客厅里。
“你的头发真多。我见你有时把头发都散开……”
“好吗？”
“什么？”
“散开好吗？还是这样好？哦别，哎呀哎呀我的头发……”
“嗯？怎么了？”
“我的头发挂住了，你的钢笔，挂住你的钢笔了……”
白色的鸟，像一道光，像梦中的幻影，在云中穿行，不知要飞向哪儿。
“哦，你的脸也这么热……哦轻点儿……妈妈还在呢。”
“她不来。她很少到这儿来。”
“也许会来。哦哦……你干嘛呀，不……”
“没有扣子？”
“不。别。不。”
“没有扣子吗？”
“没有。”
“在哪儿？”
“别，你别……她也许会来那就来不及